Erst ist die Haut, dass man trifft, die Küste eines Menchen. Auch von einem selben: die Gefühle sind Erdbeben im ungesehenen Hinterland. Etwa Krawall und Karneval am Kleinen Tiergarten, zwar am Ufer ist still, Tropfen klopfen an der langsamen Spree. Spazierengehend erhaschte ich dich durch ein Obergeschossfenster. Du hast dich gerade in nen Bademantel gehüllt und kamst entgegen, den anzutreffen, den perlgrauen Himmel des Morgens. Ich drehte mich und schaute mit. Momentlang setzte ich mich aus; schirmlos konnte ich den Chor des Wassers hören, zahllose nuschelnde ohrenkuschelnde muscheln. Als ich weiterging, guckte ich quer. Erwicht schwangst du ein Handy herum. Auch du hattest ein Bild von mir gemacht. Treppenwitzig kehrte ich zurück, stillschweigend mit dem Regenschirm Modell zu stehen. Das heißt, ein kleines Teil des Frühlings zu sein— zwar, glaube ich, nachträglich hörte ich hinten ein leises Zumachen.
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